sábado, 15 de diciembre de 2012

PRESENTACIÓN DE JOSÉ LUIS MORANTE ( Un poema una voz, una voz un poema)

 

(Cafetería "EL TRÉBOL", Covibar) 
Presentación a cargo de: José Luis Morante.

" Siempre que puedo, procuro desasirme de los compromisos sociales. Tengo un sentido avaro de mi tiempo y encuentro, además, una rara felicidad en consumir mis horas en el deshabitado arrecife de mi buhardilla, sometido al oleaje de mis cuadernos blancos, plumas estilográficas, rotuladores y libros, muchos libros con abrumadora mayoría del género poesía.

Pero presentar Un poema una voz, una voz un poema,la antología de Olifante coordinada por Elena Peralta no es un compromiso sino una obligación gustosa. Soy el primer sorprendido del cuidado de una edición dual que aglutina texto escrito y recitado oral, con un formato integrado en el catálogo de Olifante ediciones y un CD complementario con la voz de Elena Peralta y la música y recitado de Cesc Fortuni i Fabré.

Es un lugar común que el único antólogo acreditado es el tiempo y que las demás compilaciones no son sino propuestas que comparten aciertos y errores, en mayor medida, o dicho de otro modo que remite a un itinerario de lecturas. El prólogo del libro corre a cargo de un poeta con una extensa obra a sus espaldas: José Corredor-Matheos. Nacido en 1929 en Alcázar de San Juan, Ciudad Real, pero con asentamiento temprano en el ámbito lingüístico catalán donde realizó trabajos en la editorial Espasa-Calpe. Historiador, crítico de arte y ensayista, se ubica por edad a la Generación del 50; en su estética desdeña el realismo para centrarse en una poesía clásica, con tendencia al hermetismo y a la abstracción cercana a la de autores como Antonio Gamoneda o Ángel Crespo. Corredor –Matheos incide en la diversidad de registros y en la convivencia de estéticas que es la síntesis de Un poema una voz, una voz un poema.

Cada antología integra al menos un nombre de referencia y en esta la clave principal es Joan Margarit. De todos es conocida mi devoción por Margarit, expuesta en la edición crítica de Arquitecturas de la memoria y en los distintos artículos que he dedicado a su poesía. Joan Margarit es el nombre propio más celebrado del catalán y uno de los poetas hispanos más importantes del momento.

Otro poeta de la selección de gran prestigio popular es Luis Alberto de Cuenca, novísimo de primera hora que poco a poco se decanta hacia una poesía más figurativa y urbana en la que ha logrado sus mejores frutos con entregas como La caja de plata o con títulos emblemáticos como Por fuertes y fronteras y La vida en llamas. De la estética de Luis Alberto de Cuenca se nutre una abundante epigonía que entremezcla en sus libros clasicismo y modernidad, erudición y cultura visual del tebeo y del cómic.

También justifican su inclusión la calidad de los libros de Aureliano Cañadas, Ángel Guinda, Enrique Gracia Trinidad y Domingo F. Faílde.

Son apuestas de la editora voces nuevas que pugnan por hallar un sitio propio. Es el caso de Marian Raméntol, nacida en Barcelona en 1966, directora de la revista La Náusea, traductora y defensora de una estética que huye de la racionalidad del poema para adentrase en una yuxtaposición de imágenes surrealistas y en versos alógicos. El brillo del poema se asocia a la caótica cartografía del sueño, a la incoherencia del discurso. Dolors Alberola (Sueca, Valencia, 1952) tiene un dilatado sendero creador jalonado con varios premios y representado en antologías como las coordinadas por Manuel Francisco Reina y Luzmaria Jiménez Faro. Su ideario lírico ha evolucionado hacia una línea más reflexiva y despojada en la que es compatible la incidencia de lo colectivo y los desajustes de la realidad. La responsable de esta selección de poetas contemporáneos es Elena Peralta, una poeta de vocación temprana, pero con un itinerario muy corto, aunque fue una madrugadora lectora de clásicos como Bécquer, Sor Juana Inés de la Cruz, Santa Teresa de Jesús, Quevedo, Blas de Otero, Neruda, Machado, Lope de Vega, Góngora, o Garcilaso…Pero sólo escribe desde hace seis años. Dice Elena: “ El año 2003 empecé a tener problemas de visión y cuando ya apenas podía ver, se despertó de nuevo en mi la idea de escribir poesía, un día me invitaron a ir al Café Gijón, finales del 2005 y creí que yo podría ser una buena rapsoda, me empeñé en ello, empecé a leer poemas de otros tertulianos, y aquí estoy… intentando escribir los míos propios. Siempre que pueda diré que he llorado leyendo y escuchando “Joana” de Joan Margarit. Y si hoy, hay algo de técnica o ritmo en mi poesía se lo debo a Enrique Gracia Trinidad, que ha sido mi maestro en algunos talleres". La poesía es para Elena una necesidad y una forma de fabricar una realidad más habitable.

Un poema una voz, una voz un poema es una cata de la poesía actual, con algunos sabores indiscutibles y con condimentos variados, en la que prima más la intuición que el didactismo bibliográfico.

                                                                                                                         José Luis Morante

 Texto escrito para la presentación de Una voz un poema, un poema una voz (Olifante, Zaragoza, 2012) en la cafetería TRÉBOL del Centro Cívico Covibar, en un acto entrañable, organizado por la librería EL RINCÓN DE LA LECTURA.

jueves, 6 de diciembre de 2012

 
 

El  niño que gasté 
ya no vive conmigo.
Necesito un cuaderno
que sea de poeta,
con hojas amarillas,

con margenes marcados.

Necesito un cuaderno

que sea de poeta
escribir versos libres
que cierren las heridas.
!Necesito un cuaderno!



domingo, 25 de noviembre de 2012

UN RINCÓN A LA POESÍA DE JOAN MARGARIT

 
Joana murió con treinta años. Joan Margarit le dedica este libro, centrado en sus últimos ocho meses. Copio el prólogo porque me ha parecido de una belleza increíble.


                                                                                PRÓLOGO

De lo que siento acerca del mañana, lo más parecido a una certeza es que Joana y yo no volveremos a vernos. Cuán distinta sería la vida si la muerte fuese a esperar muchos millones de años para podernos encontrar de nuevo, aunque fuese tan sólo durante unos breves instantes. Pero el abismo que nos separa es el abismo del nunca más. Los treinta años que hemos vivido juntos son ahora el único contrapeso y mi tesoro. Fue desde muy temprano una persona muy especial: por una parte –a causa de sus minusvalías, que le dejaban el amor como única herramienta para sobrevivir- era incapaz de rencor, de orgullo, de cualquiera de las más ínfimas señales de la maldad. Por otra parte, la pasión por la vida y su sensibilidad le permitían entender y utilizar todas las conexiones sentimentales con las personas. Ser su padre ha significado estar siempre junto a lo más delicado y bondadoso que puede ofrecer la vida. Esto no quiere decir que haya sido un tiempo sin dificultades, sufrimiento y ráfagas de desesperación, sobre todo hasta que la salud encontró el punto de equilibrio necesario dentro de sus déficits. No hay nada comparable a poder cuidar de una persona a la que se ama, pero es difícil encontrar a alguien como Joana con quien establecer unas relaciones a la vez de alegría y una ternura tan profundas que, al cabo de los años, ya no se sepa quién cuida a quién. El sentimiento que ahora me domina es el desamparo.
El mundo sin Joana se parece al que vivimos juntos, pero no es el mismo. Unasmínimas diferencias me ponen de manifiesto que las personas, los lugares, las cosas, no son las familiares. Me enfrento, pues, al terror más puro, cuando las cosas cotidianas no se reconocen y se vuelven amenazadoras. Por eso a veces lloramos, Mariona y yo, perdidos en el extraño paraje en el que nos ha abandonado la muerte de nuestra hija. El cuervo de Poe ya no dejará de repetir dentro de mí su eco Nevermore.
A Joana le gustaba escucharme recitar sus poemas, los que durante estos años fui escribiendo para hablar de ella. Ahora le ofrezco este libro, que es, también, suyo, pero que nunca me oirá recitar. Son los poemas escritos durante sus ocho últimos meses. Necesito cerrar este tiempo para volver a encontrar, si es posible, la Joana de antes. Mientras se iba muriendo nos decía: Soy feliz. Y desde la muerte continúa haciéndonos sentir su consuelo.
Sant Just Desvern, septiembre del 2001.



NO HAY MILAGROS


 
Llovía con desidia.
Diecinueve de octubre, las nueve de la noche.
Joana iba asustada hacia el quirófano
rodeada por nosotros, que quedamos
en la salita mal iluminada junto a los ascensores.
Dicen que en un intento
de salvarse le dijo te quiero al cirujano.
Creíamos que un hada podría devolvernos
la Joana tranquila, la de siempre,
con sus confiados ojos centelleantes.
A las once mirábamos
las gotas de la lluvia en el cristal
como si resbalaran por la noche.
La noche era una hora de guadaña.




Joan Margarit. Llegas tarde a tu tiempo. Poesía 1999-2002.
Visor de poesía. 2010.

lunes, 12 de noviembre de 2012

"HISTORIAS MINIMAS"

Sabado 17 y domingo 18 de noviembre
a las 19'00 en la C/ Prim nº3 Delegación Territorial de la ONCE en Madrid
 
 
 
 
 
Este fin de semana os traemos a Javier Tomeo; una selección de escenas de su obra Historias Mínimas. 24 escenas en total, de las 44 de que costa esta obra, y que nuestro Director, Víctor Duplá, ha adaptado para la ocasión, jugando con la fantasía, la locura, o el miedo y la muerte.


Las escenas son retales independientes las unos de las otros, sin hilo conductor que las hilvane formando una sola historia. Son como gotitas de rocío, como perlas, igual que copos de nieve, que al sumarse todos ellos sobre algo solido, forman un manto uniforme de majestuosa belleza. Pero que cada una brilla por si misma, cada escena nos cuenta una historia, nos deja su propio mensaje, donde el espectador, soñará, analizará, y navegará por mundos irreales, fantásticos y no por ello menos cotidianos, disfrazados de surrealismo, de absurdo, de humor, de inteligencia.


Y en este orden es como van desarrollándose las escenas: Un mundo de fantasía o evasión de la realidad, donde una niña puede romper la luna, o un padre apagar una estrella de un soplo. Un mundo de Locura, donde los esqueletos hablan. Y un asesino a sueldo puede hablar coloquialmente con el instigador al asesinato e improvisar sobre la marcha un nuevo desenlace. El mundo del miedo, el destino y la muerte. Donde los muertos se lamentan de haber perdido el corazón. O una madre y una hija, luchan con sus miedos, ante un tren que no cogerán jamás.

domingo, 21 de octubre de 2012

POESÍA EN EL MODULO 9

 
Los chicos del Modulo 9 de Alcalá - Meco, continuan compartiendo su poesía.
Hoy Sergio. A. D, nos regala esta:


NUNCA


Nunca debí enamorarme

angustia, celos,  nervios…

sólo consigo desesperarme.

 

Nunca debí matar,

hoy los remordimientos

no me dejan respirar.

 

Nunca debí saltar,

por culpa de la droga, aquella madrugada…

mi mente estaba tocada.

 

“Abuela”, nunca debiste dejarme

desde tu ausencia,

mi alma no deja de torturarme.

 

Nunca debí drogarme

sólo pensaba en mi,

y todo el mundo empezó a abandonarme.

Nunca debí…

                                   ! nunca jamás!

viernes, 5 de octubre de 2012

LA POESÍA DE MILAGROS MORALES GARCÍA

ANTE MI RETABLO ESPOLIADO
 
 
 
 
Ante mi retablo espoliado,
los escombros son sustrato
de la hierba buena
que como madre,
abraza la desidia.
El pasado y el presente
configuran mi contradictorio
y caótico mural;
siempre con espacio
para nuevas tendencias.
Soy trasformación constante:
Rompo mi techumbre
para ver el cielo
sin prever que existen
daños colaterales;
pero mi apertura universal
justifica, mi posterior derrumbe.
Estaré concluida
cuando no quede nada de mí.

lunes, 17 de septiembre de 2012

CUANDO LAS PALABRAS ADOBAN LA MENTIRA




 
                                         Foto de: Deli Arevalillo
 
 
 
 
 
 


Somos esbeltas torres, con sus perros de presa

 i castillos de arena, con hormigas cobardes,

en la orilla rocosa de un cruce sin memoria.
 

De este ánimo que hoy me viste

no duele menos

saber que las palabras

adoban la mentira.

jueves, 13 de septiembre de 2012

SOY TAN HUMANA


 
 
 
 
 
Fotografía Ángeles Fernangomez
 
 

Me equivoqué al escribir el poema
pero  arranqué de nuevo todas las páginas.
Una vez más, quedó limpio mi cuaderno.
No esperes mucho más, ¡no! soy tan humana…


martes, 21 de agosto de 2012

HACIA UNA VENTANA ROTA



                                                                       Fotografía Josep Blanh



Surco la eternidad, formando parte de ella.

En las calles desiertas, escucho los susurros

 de piedras condenadas a vagar

entre las sombras del pecado.

Dibujo en cada esquina

señales que conducen a mi templo.

El peso del dolor

trepa hacia mi ventana,

breviario de la muerte.



Aquél murciélago despierto

debajo de una rama,

consigue ver el mundo

peinando el infinito.

 



domingo, 15 de julio de 2012

ESTOY VACÍA DE TEQUIEROS



Putas, sexo y juego
tejen hoy los  poemas,  
alineando las manos,

debajo del pupitre,
vocablos ya caducos.
Pájaros, nubes , mariposas
silencios,  labios y te quieros,
quedan arrinconados .
El ciclo de la vida…
Morir para nacer de nuevo.

jueves, 12 de julio de 2012

AUSENTE.






La última vez que estuve a solas,
estaba ausente,
no pude disfrutar de aquella soledad.

lunes, 18 de junio de 2012

LA LUCIERNAGA DE NUEVO EN MADRID!!!!!

MAÑANA DIA 19
 ACTUACION DE LA LUCIERNAGA
 EN EL CENTRO CULTURAL
 LAZARO CARRETER,
CALLE DE LA VERDAD 29 (MADRID),
AUTOBUS 116 (PARADA ANTONIO LEYVA- NAVAHONDA)
 
 
 
 
 
METRO MARQUES DE VADILLO
A LAS 19 HORAS.
OS ESPERAMOS

domingo, 3 de junio de 2012

LA POESIA DE ROSA JIMEZA




A veces uno tiene la tristeza
a flor de edad
y la injusticia cae de golpe
como agua sin salida
ahogándose en el pecho.

No sientes más dolor que el de la vida
gritando a tus espaldas
un “basta ya “ sin paliativos,
mientras juras en falso testimonio
ante la muerte vanidosa,
que no hay más ramas por talar
de este árbol deshojado
sin derecho a devolución;

que está acabando el día
en una noche que no es suya
y el tiempo de jugar con la guadaña
expira ya…

Hoy tengo la tristeza
a flor de piel
y solo me consuela
saber que al menos hoy
he sido Siempreviva
enredada en la tumba de mis muertos.

                                                                            Rosa Jimena

Rosa escribe poemas maravillosos, aquí os dejo una muestra de la capacidad que tiene de crear belleza con su pluma.
Rosa gracias por regalarme tú poema y darme la posibilidad de compartirlo con los amigos.

lunes, 21 de mayo de 2012

DE NUEVO TOCA TEATRO


 
Teatro de calidad y con emoción es el que se ha visto en Haro durante este mes de mayo. Emoción porque son aficionados que dedican todo el tiempo que pueden a preparar las obras y de calidad porque muchos podrían dedicarse a ello de manera profesional. La muestra de teatro aficionado 'Garnacha de Rioja' clausuró ayer la cuarta edición que completa la fase profesional.
La entrega de premios se trasladó a Bodegas López Heredia porque el Garnacha respira ante todo olor a vino, a literatura y a música. Las tres se unieron para despedir a las compañías mientras degustaban los grandes vinos de la bodega.
Una gala en la que se palpaban los nervios antes de conocer los ganadores de la IV muestra de teatro aficionado. El Garnacha fue a parar a Ávila. Teatro Jufran obtuvo el primer premio por 'Acto imprevisto', obra que abrió esta edición. Sus actrices, Beatriz Llorente y Lourdes Sánchez, obtuvieron el premio compartido de mejor actriz principal por sus interpretaciones de limpiadoras.
El segundo premio recayó en La Luciérnaga, de Madrid. El grupo de teatro de la ONCE recogió los 1.500 euros por las 'Obras cortas de Chéjov'. Su director, Víctor Duplá, obtuvo el reconocimiento a la mejor dirección y Montserrat Ruiz, la mejor actriz secundaria.
El mejor montaje escénico se lo concedieron a Teatro Avento, de Vigo, por 'Humano de Game', y el premio del público recayó en Teatro del Otro Día por la representación de 'El jefe', de Lars Von Trier. Precisamente Emilio Padilla fue considerado como mejor actor secundario por su interpretación del jefe.
El mejor actor principal fue concedido a Javier Fernández, de Carro de Tespis por su interpretación en 'El verdugo'.
Con la entrega de los nueve premios concluyó el XIV Certamen Nacional de Teatro 'Garnacha de Rioja' que agrupa la cuarta muestra de aficionados.

jueves, 26 de abril de 2012

LA POESÍA de JULIO SANTOS YEBES

En el sitio que me encuentro
muy cerquita de Alcalá,
(Como diría Cervantes):
de cuyo nombre, señores,
no me quiero acordar
Aunque somos mucha gente
reyes de la soledad;
de distintos continentes
nos llegamos a encontrar
para llamarnos hermanos,
y juntos poder gritar
con un mismo sentimiento
¡que nos den la libertad!

                                       Julio Santos Yebes

Julio, de nuevo las leyes de los hombres te ponen contra la pared acorralandote un poco más, pero los compañeros del modulo 9 y yo te echamos de menos.
  Hoy te recuerdo con este poema.
Continua escribiendo, cada día lo haces mejor.

lunes, 16 de abril de 2012

SIN DETENERME





Es tan necio escuchar en otras voces
lo que a solas me niego a escribir...

Quiero peinar el mundo
taparle algún defecto,
vestirlo con zapatos de tacón
y olvidar sus ofensas.

Alzar la voz sin detenerme,
quemando esos pecados
aún no escritos.

martes, 3 de abril de 2012

Desde mi celda






Por los peldaños de la vida,
salté,
salté,
salté,
salté…
no sospechaba la tragedia
que apagó de un soplo mi fe.



José Antonio Martín.

Este poema es de otro de los chicos del taller de Alcalá Meco. Cada día aprendo más de ellos. Me dan más de lo que ellos reciben de mi.

jueves, 29 de marzo de 2012

A LA MUJER MALTRATADA



La hipotenusa del dolor
besa la luz
en las heridas del sarcasmo.

Su voz tapiada
con esperanzas abortadas.

Entre las hojas secas del recuerdo
llora las veces que su fe
se ha apagado.

Ya no encuentra antifaz
donde ocultar dolor.

Tal vez el jueves
en el telediario de las tres
será noticia cotidiana.
Marta... no volverá a dibujar
sobre su rostro más plegarias.

viernes, 16 de marzo de 2012

LA POESIA DE FERNANDO LÓPEZ GUISADO




Entre los precipicios de la madrugada
hay momentos en que el mundo deja de existir. Todo parece detenerse.
Son recuerdos fugaces de un eco más anciano que el universo.
Sufro la maldición de tomar conciencia en esos instantes.
Me mantengo inmóvil, haciéndome el dormido
para que la oscuridad no me devore.
Finjo que no escucho susurrar a sus sirvientes por el cuarto
bajo los latidos de mi propio corazón. Intento
apaciguar esa campana que galopa acelerando en mi cerebro,
que pide huir,
que pide a gritos huir igual que verdad entre olas.
Pero no hay profundidad donde esconderse de uno mismo.
Acabo devorado
y devorandome como esas pescadillas de ojos lechosos
en su cama de hielo.
Desnudo sobre un mostrador bajo la luz de los fluorescentes:
teatro de ansia y hambre.
El hedor a muerte se mezcla con el perfume de las compradoras
mientras el crepitar de billetes
baila con el de espinnas bajo el cuchillo.
Risas, bolsas granates de plástico que destiñen y crepitan,
chorrear de fluidos pardos pudriendose entre baldosas
y yo mordiéndome el culo con cara de pez y formanndo un cero de sangre brillante.
Un enorme cero rojo parpadeando
a la izquierda de las siete de la madrugada.
Segundos antes de astillarse el silencio, cuando todo parece detenerse.

sábado, 3 de marzo de 2012

DIBUJARÉ PALABRAS





En cada esquina muda
del resto del camino
dibujaré palabras
para esconder silencios.

jueves, 23 de febrero de 2012

YO NO CREO EN LA JUSTICIA




Vuelven a estallar mis ojos
en diminutos cristales
rabia y dolor se desprenden
en catarata... a raudales

Cuánto durará el dolor
me pregunto yo mil veces;
"este es nuestro sufrimiento"
escucho en otras voces.

Por algo que hicimos mal,
cuantas condenas injustas,
venidas de un tribuna,
repitiendo que son justas.

Cuando ellos se equivocan
no hay quien les haga pagar,
por esos mismos delitos,
y es injusto... ¿no es verdad?
Julio S. Y.




Este poema me lo ha regalado (Julio S. Y) del Centro Penitenciario de Alcalá Meco y yo os lo regalo a todos vosotros, porque me gusta presumir de como escriben estos chicos....

viernes, 3 de febrero de 2012

UN ADIOS




Se perdió tu sonrisa para siempre
brilló una lágrima sin fuerza,
y sonaron las nueve en un reloj.
Después el alba
segura de su misma,
aparcó la tristeza
donde el color invade los rincones.

miércoles, 11 de enero de 2012

AYER EN EL CALDERÓN

El grupo de teatro 'La Luciérnaga', integrado en su mayoría por actores y actrices con discapacidad visual, actuó ayer en el Teätro Häagen-Dazs Calderón de Madrid.



Así es como se veia ayer por la tarde el teatro Calderón.
Desde el escenario notamos todo ese calor humano y dimos lo mejor de nosotros mismos.



Esta mañana a primera hora recibiamos correos de felicitaciones como estos:

Asunto: qué mal rato

A The Pipu

Solamente es para darte (daros) las gracias… aunque, bien pensado, queda raro agradecer que te hagan un nudo entre la boca del estómago y los lacrimales, pero resumiendo la cosa, y aunque suena extraño ¡¡¡qué gozada de mal rato!!!
Que se me vienen las imágenes de cada personaje que anoche hicisteis personas, de Jorge y Emilia, del doctor y la señora Ruiz, de los Gómez, de Emilia, de Simón… y no te voy a decir que los sienta como a vecinos míos de toda la vida, pero sí te digo que si de lo que se trata es de que los del patio de butacas nos creamos lo que nos contáis y compartamos lo que viven vuestros personajes ahí arriba, entonces, lo de anoche fue, de verdad, TEATRO (así, con mayúsculas).
El caso es que todavía me duran las sensaciones de ayer y todavía huele a leña y a tierra mojada y a rosas y a café de puchero recién hecho, pudiera ser que por haber dormido poco, aunque más bien creo que es por haber sentido mucho.
Y que ayer te dije gracias y te dí un abrazo y hoy me reafirmo y te lo repito.
Besos castos

J.F.
Asunto: Un día sespues.
Querida Elena,

Que impresionante la obra, los actores, el ambiente….

Wow!

· El auténtico drama de la gente de un pueblo Segoviano, gente auténtica que lo es aún más – “siempre”.

· Sobre el amor: Ese amor, algo tierno y delicado, adolescente, inocente y tan auténtico. Es mucho más importante que la vida, ¿o acaso queda vida cuando el amor se ha ido?

· Sobre la muerte, esa vida también bonita y espiritual…………. Pues de todas formas, que maravilloso sería que si Dios nos lo permitiera, poder seguir siendo conscientes de nuestra propia existencia más allá de nuestra muerte.

Y por supuesto, la vaca Margarita – era “auténtica”. You’re simply fantastic!

En serio, sois realmente, tu y tus compañeros, una gran familia alrededor del mundo y dentro de este bonito mundo del teatro. Enhorabuena a todos.

Hasta yo he dejado de trabajar unas horas por veros y ha merecido la pena.
Mil gracias a todos.
All the best, “tu fan numero 1”. Hasta la próxima GUAPA.
MARIA (la inglesita)




Nosotros desde el escenario sólo podemos dar las gracias al público, sin el no habría teatro.

domingo, 8 de enero de 2012

HOY NAZCO PARA TI




Devuelveme los sueños,
las mañanas de sol
pintadas con sabor de margarita.
El gris de tu mirada
...ese regresalo al ayer.

Hoy nazco para ti.