QUE ES MORIR POR DENTRO

Tarde gris en mi celda.
Se enciende la nostalgia,
me invaden los recuerdos.
En la ventana del chabolo
una maceta rota,
donde cultivo sufrimiento;
la riego cada día
con gotas de esperanza
que se están desgastando entre las rejas.

Los internos  escuchan mi silencio,
todos los presos saben...
                                    que és morir por dentro.




Homenaje a mis alumnos del Centro Penitenciario (Madrid II) Alcalá-Meco

PRESENTACIÓN DE JOSÉ LUIS MORANTE ( Un poema una voz, una voz un poema)

 

(Cafetería "EL TRÉBOL", Covibar) 

Presentación a cargo de: José Luis Morante.

" Siempre que puedo, procuro desasirme de los compromisos sociales. Tengo un sentido avaro de mi tiempo y encuentro, además, una rara felicidad en consumir mis horas en el deshabitado arrecife de mi buhardilla, sometido al oleaje de mis cuadernos blancos, plumas estilográficas, rotuladores y libros, muchos libros con abrumadora mayoría del género poesía.

Pero presentar Un poema una voz, una voz un poema,la antología de Olifante coordinada por Elena Peralta no es un compromiso sino una obligación gustosa. Soy el primer sorprendido del cuidado de una edición dual que aglutina texto escrito y recitado oral, con un formato integrado en el catálogo de Olifante ediciones y un CD complementario con la voz de Elena Peralta y la música y recitado de Cesc Fortuni i Fabré.

Es un lugar común que el único antólogo acreditado es el tiempo y que las demás compilaciones no son sino propuestas que comparten aciertos y errores, en mayor medida, o dicho de otro modo que remite a un itinerario de lecturas. El prólogo del libro corre a cargo de un poeta con una extensa obra a sus espaldas: José Corredor-Matheos. Nacido en 1929 en Alcázar de San Juan, Ciudad Real, pero con asentamiento temprano en el ámbito lingüístico catalán donde realizó trabajos en la editorial Espasa-Calpe. Historiador, crítico de arte y ensayista, se ubica por edad a la Generación del 50; en su estética desdeña el realismo para centrarse en una poesía clásica, con tendencia al hermetismo y a la abstracción cercana a la de autores como Antonio Gamoneda o Ángel Crespo. Corredor –Matheos incide en la diversidad de registros y en la convivencia de estéticas que es la síntesis de Un poema una voz, una voz un poema.

Cada antología integra al menos un nombre de referencia y en esta la clave principal es Joan Margarit. De todos es conocida mi devoción por Margarit, expuesta en la edición crítica de Arquitecturas de la memoria y en los distintos artículos que he dedicado a su poesía. Joan Margarit es el nombre propio más celebrado del catalán y uno de los poetas hispanos más importantes del momento.

Otro poeta de la selección de gran prestigio popular es Luis Alberto de Cuenca, novísimo de primera hora que poco a poco se decanta hacia una poesía más figurativa y urbana en la que ha logrado sus mejores frutos con entregas como La caja de plata o con títulos emblemáticos como Por fuertes y fronteras y La vida en llamas. De la estética de Luis Alberto de Cuenca se nutre una abundante epigonía que entremezcla en sus libros clasicismo y modernidad, erudición y cultura visual del tebeo y del cómic.

También justifican su inclusión la calidad de los libros de Aureliano Cañadas, Ángel Guinda, Enrique Gracia Trinidad y Domingo F. Faílde.

Son apuestas de la editora voces nuevas que pugnan por hallar un sitio propio. Es el caso de Marian Raméntol, nacida en Barcelona en 1966, directora de la revista La Náusea, traductora y defensora de una estética que huye de la racionalidad del poema para adentrase en una yuxtaposición de imágenes surrealistas y en versos alógicos. El brillo del poema se asocia a la caótica cartografía del sueño, a la incoherencia del discurso. Dolors Alberola (Sueca, Valencia, 1952) tiene un dilatado sendero creador jalonado con varios premios y representado en antologías como las coordinadas por Manuel Francisco Reina y Luzmaria Jiménez Faro. Su ideario lírico ha evolucionado hacia una línea más reflexiva y despojada en la que es compatible la incidencia de lo colectivo y los desajustes de la realidad. La responsable de esta selección de poetas contemporáneos es Elena Peralta, una poeta de vocación temprana, pero con un itinerario muy corto, aunque fue una madrugadora lectora de clásicos como Bécquer, Sor Juana Inés de la Cruz, Santa Teresa de Jesús, Quevedo, Blas de Otero, Neruda, Machado, Lope de Vega, Góngora, o Garcilaso…Pero sólo escribe desde hace seis años. Dice Elena: “ El año 2003 empecé a tener problemas de visión y cuando ya apenas podía ver, se despertó de nuevo en mi la idea de escribir poesía, un día me invitaron a ir al Café Gijón, finales del 2005 y creí que yo podría ser una buena rapsoda, me empeñé en ello, empecé a leer poemas de otros tertulianos, y aquí estoy… intentando escribir los míos propios. Siempre que pueda diré que he llorado leyendo y escuchando “Joana” de Joan Margarit. Y si hoy, hay algo de técnica o ritmo en mi poesía se lo debo a Enrique Gracia Trinidad, que ha sido mi maestro en algunos talleres". La poesía es para Elena una necesidad y una forma de fabricar una realidad más habitable.

Un poema una voz, una voz un poema es una cata de la poesía actual, con algunos sabores indiscutibles y con condimentos variados, en la que prima más la intuición que el didactismo bibliográfico.

                                                                                                                         José Luis Morante

 Texto escrito para la presentación de Una voz un poema, un poema una voz (Olifante, Zaragoza, 2012) en la cafetería TRÉBOL del Centro Cívico Covibar, en un acto entrañable, organizado por la librería EL RINCÓN DE LA LECTURA.

 

 

El  niño que gasté 

ya no vive conmigo.

Necesito un cuaderno

que sea de poeta,

con hojas amarillas,

con margenes marcados.

Necesito un cuaderno

que sea de poeta

escribir versos libres

que cierren las heridas.

!Necesito un cuaderno!

UN RINCÓN A LA POESÍA DE JOAN MARGARIT

 

Joana murió con treinta años. Joan Margarit le dedica este libro, centrado en sus últimos ocho meses. Copio el prólogo porque me ha parecido de una belleza increíble.

                                                                                PRÓLOGO

De lo que siento acerca del mañana, lo más parecido a una certeza es que Joana y yo no volveremos a vernos. Cuán distinta sería la vida si la muerte fuese a esperar muchos millones de años para podernos encontrar de nuevo, aunque fuese tan sólo durante unos breves instantes. Pero el abismo que nos separa es el abismo del nunca más. Los treinta años que hemos vivido juntos son ahora el único contrapeso y mi tesoro. Fue desde muy temprano una persona muy especial: por una parte –a causa de sus minusvalías, que le dejaban el amor como única herramienta para sobrevivir- era incapaz de rencor, de orgullo, de cualquiera de las más ínfimas señales de la maldad. Por otra parte, la pasión por la vida y su sensibilidad le permitían entender y utilizar todas las conexiones sentimentales con las personas. Ser su padre ha significado estar siempre junto a lo más delicado y bondadoso que puede ofrecer la vida. Esto no quiere decir que haya sido un tiempo sin dificultades, sufrimiento y ráfagas de desesperación, sobre todo hasta que la salud encontró el punto de equilibrio necesario dentro de sus déficits. No hay nada comparable a poder cuidar de una persona a la que se ama, pero es difícil encontrar a alguien como Joana con quien establecer unas relaciones a la vez de alegría y una ternura tan profundas que, al cabo de los años, ya no se sepa quién cuida a quién. El sentimiento que ahora me domina es el desamparo.

El mundo sin Joana se parece al que vivimos juntos, pero no es el mismo. Unasmínimas diferencias me ponen de manifiesto que las personas, los lugares, las cosas, no son las familiares. Me enfrento, pues, al terror más puro, cuando las cosas cotidianas no se reconocen y se vuelven amenazadoras. Por eso a veces lloramos, Mariona y yo, perdidos en el extraño paraje en el que nos ha abandonado la muerte de nuestra hija. El cuervo de Poe ya no dejará de repetir dentro de mí su eco Nevermore.

A Joana le gustaba escucharme recitar sus poemas, los que durante estos años fui escribiendo para hablar de ella. Ahora le ofrezco este libro, que es, también, suyo, pero que nunca me oirá recitar. Son los poemas escritos durante sus ocho últimos meses. Necesito cerrar este tiempo para volver a encontrar, si es posible, la Joana de antes. Mientras se iba muriendo nos decía: Soy feliz. Y desde la muerte continúa haciéndonos sentir su consuelo.

Sant Just Desvern, septiembre del 2001.

NO HAY MILAGROS

 

Llovía con desidia.

Diecinueve de octubre, las nueve de la noche.

Joana iba asustada hacia el quirófano

rodeada por nosotros, que quedamos

en la salita mal iluminada junto a los ascensores.

Dicen que en un intento

de salvarse le dijo te quiero al cirujano.

Creíamos que un hada podría devolvernos

la Joana tranquila, la de siempre,

con sus confiados ojos centelleantes.

A las once mirábamos

las gotas de la lluvia en el cristal

como si resbalaran por la noche.

La noche era una hora de guadaña.

Joan Margarit. Llegas tarde a tu tiempo. Poesía 1999-2002.

Visor de poesía. 2010.

"HISTORIAS MINIMAS"

Sabado 17 y domingo 18 de noviembre

a las 19'00 en la C/ Prim nº3 Delegación Territorial de la ONCE en Madrid

 

 

 

 

 

Este fin de semana os traemos a Javier Tomeo; una selección de escenas de su obra Historias Mínimas. 24 escenas en total, de las 44 de que costa esta obra, y que nuestro Director, Víctor Duplá, ha adaptado para la ocasión, jugando con la fantasía, la locura, o el miedo y la muerte.

Las escenas son retales independientes las unos de las otros, sin hilo conductor que las hilvane formando una sola historia. Son como gotitas de rocío, como perlas, igual que copos de nieve, que al sumarse todos ellos sobre algo solido, forman un manto uniforme de majestuosa belleza. Pero que cada una brilla por si misma, cada escena nos cuenta una historia, nos deja su propio mensaje, donde el espectador, soñará, analizará, y navegará por mundos irreales, fantásticos y no por ello menos cotidianos, disfrazados de surrealismo, de absurdo, de humor, de inteligencia.

Y en este orden es como van desarrollándose las escenas: Un mundo de fantasía o evasión de la realidad, donde una niña puede romper la luna, o un padre apagar una estrella de un soplo. Un mundo de Locura, donde los esqueletos hablan. Y un asesino a sueldo puede hablar coloquialmente con el instigador al asesinato e improvisar sobre la marcha un nuevo desenlace. El mundo del miedo, el destino y la muerte. Donde los muertos se lamentan de haber perdido el corazón. O una madre y una hija, luchan con sus miedos, ante un tren que no cogerán jamás.

POESÍA EN EL MODULO 9

 

Los chicos del Modulo 9 de Alcalá - Meco, continuan compartiendo su poesía.
Hoy Sergio. A. D, nos regala esta:


NUNCA

Nunca debí enamorarme

angustia, celos,  nervios…

sólo consigo desesperarme.

 

Nunca debí matar,

hoy los remordimientos

no me dejan respirar.

 

Nunca debí saltar,

por culpa de la droga, aquella madrugada…

mi mente estaba tocada.

 

“Abuela”, nunca debiste dejarme

desde tu ausencia,

mi alma no deja de torturarme.

 

Nunca debí drogarme

sólo pensaba en mi,

y todo el mundo empezó a abandonarme.

Nunca debí…

                                   ! nunca jamás!

LA POESÍA DE MILAGROS MORALES GARCÍA

ANTE MI RETABLO ESPOLIADO

 

 

 

 

Ante mi retablo espoliado,

los escombros son sustrato

de la hierba buena

que como madre,

abraza la desidia.

El pasado y el presente

configuran mi contradictorio

y caótico mural;

siempre con espacio

para nuevas tendencias.

Soy trasformación constante:

Rompo mi techumbre

para ver el cielo

sin prever que existen

daños colaterales;

pero mi apertura universal

justifica, mi posterior derrumbe.

Estaré concluida

cuando no quede nada de mí.

CUANDO LAS PALABRAS ADOBAN LA MENTIRA

 

                                         Foto de: Deli Arevalillo

 

 

 

 

 

 

Somos esbeltas torres, con sus perros de presa

 i castillos de arena, con hormigas cobardes,

en la orilla rocosa de un cruce sin memoria.
 

De este ánimo que hoy me viste

no duele menos

saber que las palabras

adoban la mentira.

SOY TAN HUMANA

 

 

 

 

 

Fotografía Ángeles Fernangomez

 

 

Me equivoqué al escribir el poema

pero  arranqué de nuevo todas las páginas.

Una vez más, quedó limpio mi cuaderno.

No esperes mucho más, ¡no! soy tan humana…

HACIA UNA VENTANA ROTA

                                                                       Fotografía Josep Blanh

Surco la eternidad, formando parte de ella.

En las calles desiertas, escucho los susurros

 de piedras condenadas a vagar

entre las sombras del pecado.

Dibujo en cada esquina

señales que conducen a mi templo.

El peso del dolor

trepa hacia mi ventana,

breviario de la muerte.

Aquél murciélago despierto

debajo de una rama,

consigue ver el mundo

peinando el infinito.

 

ESTOY VACÍA DE TEQUIEROS

Putas, sexo y juego

tejen hoy los  poemas,  

alineando las manos,

debajo del pupitre,

vocablos ya caducos.

Pájaros, nubes , mariposas

silencios,  labios y te quieros,

quedan arrinconados .

El ciclo de la vida…

Morir para nacer de nuevo.

AUSENTE.

La última vez que estuve a solas,

estaba ausente,

no pude disfrutar de aquella soledad.