A VANESA

Tengo diez razones para morir,
y me sobran nueve para quedarme
si me sonríes tú.

Hoy estreno mi invierno
los recuerdos me invaden,
despiertan los silencios,
y navego entre el llanto y la ilusión.

LA POESÍA DE JOAN M CASAFONT

Cuento acerca de un pintor.

Érase una vez un pintor
que pintaba en tela fuerte
con paleta de arco iris
y pinceles de algodón.

El pintor pintaba un cuadro.
Y tantos lo habían visto
y tantas alabanzas recibió,
que el pintor no dijo a nadie
que el cuadro que ellos miraban
sólo podría ser visto
si antes lo destapaban
del viejo trapo manchado
que el pintor siempre ponía
para cubrir a su cuadro.

Al pintor lo premiaron
y el premio lo acabó matando.
Y colorín colorado,
este cuento no ha acabado
pues aunque el pintor esté muerto
el cuadro sigue tapado.


Tristany

http://cebrasverdes.blogspot.com/

LA POESÍA DE ALEJANDRO TORRES

PERSONAJE DE SUEÑOS

Espejos de imprecisa superficie,
inútiles retinas en búsqueda de imágenes,
a través de ventanas empañadas.

La percepción se vuelve metal cristalizado
al calor de los pulsos de la tarde.
Señales para ciegos, mensajes sin destino.
No sirven las ideas enhebradas
por la aguja del pensamiento.
No truena la mente perfecta.
No hay chispas que iluminen
la ilusión de sentirse sujeto de tus hechos.

Marioneta que danza en nebulosa,
muñeco de cartón, gesto de trapo,
eco de las palabras,
intérprete de vidas solamente soñadas,
personaje de sueños levemente vividos.
Sombra de celuloide viejo
en sucesión de tiempos adyacentes.

No intento que reviva un pasado ilusorio
por evitar que nazca un futuro temido.
Y ya no puedo hablar
si no es a fuerza de mentiras.
Y no puedo reír
si no es a base del olvido.
Me ha causado pesar ser tan ligero,
estar a merced de los vientos
y sentirme de carne gaseosa.
Me ha dado tal dolor sentirme imaginario,
que necesito ser real
la próxima vez que despierte.


Alejandro Torres
Abril 2010


Ayer celebramos en The Zero Art (Barcelona) nuestra última tertulia del curso. Aleandro Torres fue en esta ocasión nuestro invitado de honor, que llegó de Madrid para compartir con todos nosotros su poesía, amistad y buen hacer.
Con ilusiones y espectativas nos despedimos hasta septiembre. Esperamos contar con la asistencia de todos los amigos de la poesía a quienes les apetezca disfrutar de un ratito de poesía amistad y como dicen los niños de hoy en día.... buen rollo.

LA VOZ DE LA SOLEDAD

Estic a mil quilòmetres de la llar on vaig deixar la meva infantesa.
Allà va quedar la baldufa de color verd amb la qual jugava.
Els fantasmes d'aquells dies són avui els meus llogaters.
El silenci i la solitud lluiten pel primer lloc a la meva cambra.
Però avui m'he despertat disposat a sortir al món
i comprar 300 grams de somriures i tendresa.

Estoy a más de mil kilómetros del hogar donde dejé mi niñez.
Allá quedó la peónza de color verde con la que jugaba.
Los fantasmas de aquellos días son hoy mis inquilinos.
El silencio y la soledad, luchan por el primer lugar en mi alcoba.
Pero hoy... me he despertado dispuesto a salir al mundo
y comprar 300 gramos de sonrisas y ternura.

Mi homenaje al gran hombre que es nuestro amigo JUAN ROMERO, que ha decidido dejar el teatro para dedicarse a sus nietas. "Juan te vas por la puerta grande" Mil besitos para ti.

LA POESÍA DE EVELIO DOMÍNGUEZ

Hay un valle esplendoroso
en la región matancera
donde el sol que reverbera
hace el campo más hermoso.
Un arroyuelo precioso
que al mar sus aguas entrega;
la suave brisa que juega
con las hojas del palmar
como queriendo agradar
al visitante que llega.



Deja el caballo instalado
en una caballeriza
y hasta el "Hotel la Pedriza"
va andando despreocupado
pues tiempo tiene sobrado.
Alquila una habitación,
se baña, sale al balcón
y con el tres en al mano
entona un punto cubano
que lleva en el corazón.

Estas dos retales pertenecen a "Puerta Dorada" historia de amor, odio, venganza y luchas entre dos familias. Escrita en décimas por el poeta Evelio Domínguez, en esta novela se pone de manifiesto el profundo conocimiento del autor, sobre el mundo de la cultura campesina cubana y sobre la décima.

LA LUCIERNAGA

Ayer 28 de mayo, el grupo de teatro La Luciernaga actuó en Galapagar
La obra que se representó fue: NUESTRO PUEBLO de Thornton Wilder.


Traspunte


Sr. y Sra. Ruiz


Sra. Suarez


Sra. Ruiz y Sra. Gomez


Emilia y Jorge


Transpunte.

EL PES DEL BES

El bes ben fet te pes.
Es fet ben lent.
Es fet sens temps.
Es fet de plecs de cel.
Res es més ferm,
res es més cert,
res es més gerd,
res es més net,
res es més cec.
Res te més mel
quel pes del bes ben fet.

Un juego entre la poesía visual y la fonética. "Sin pretensiones, solo como juego".

LA POESIA DE AURELIANO CAÑADA

DICEN QUE LA TRISTEZA TIENE DUEÑO

Dicen que la tristeza tiene dueño,
que sólo le permite
salir por la mañana de los lunes
y siempre pregunta: ¿A dónde fuiste?
¿A quien has visto? Y ella
responde: Al parque, pájaros.

¿Qué pájaros? Gorriones

En las ramas desnudas,
en los bancos desiertos,
por el cesped escarchado donde yacen
los restos del naufragio de los sábados.

Dicen que una mañana había un mirlo,
que contemplo su vuelo,
lo negro del plumaje,
el color de su pico inconfundible.

Y cuando regresara,
respondío una vez más:
gorriones.

En el último recital de primavera que se dió en el Circulo de Bellas Artes, el pasado mes de abril, Aureliano me regaló este poema que hoy comparto con vosotros. Gracias Aureliano, mil besitos.

LA POESÍA DE MIGUEL ÁNGEL YUSTA

EL FRIO DE LOS RECUERDOS

El silencio y la distancia, alimentan serenos la memoria:
el tibio resplandor de los braseros,
viejos espejos que distorsionaban nuestra imagen,
los mil sonidos de aquella infancia sin retorno.
Las voces de los afiladores y los vendedores ambulantes,
el traqueteo de los carros sobre los viejos adoquines,
las llamadas del cartero voceando nuestros nombres desde el zaguán...
En las noches serenas se oía el silbido del tren,
los expresos de ronco quejido
y los perros, siempre los perros ladrando a la luna.
La mañana tenía un sol amarillento y frío
y la leche calentada en el hornillo, solamente pedazos de pan.
¿Por qué hace tanto frío en los recuerdos
y se diluyen los colores en un gris tan difuso?
Hoy conduzco mi coche por el atasco urbano.
y compro mis caprichos en grandes almacenes,
aunque ha quedado un inmenso vacío
de casi cuarenta años de soledad.


Del poemario: Ayer fue sombra
VI Edición Premio de Poesía Delegación del Gobierno de Aragón

LA POESIA DE ENRIQUE GRACIA TRINIDAD

Hoy una traducción personal, de un poema del maestro Enrique Gracia Trinidad.
"Siempre desde mi osadía", espero que si algún experto la leyese no sea muy cruel con la traducción.




«ESTAN BOJOS AQUESTS ROMANS», DIU OBELIX

Les batalles les guanyen els més forts,
però no és important guanyar una batalla.
El que importa de debò
és jugar al fang amb les sabates noves,
o venir tard a classe de francès
perquè avui no plou.

Una vegada posada la senyera
a la torre més alta del castell,
allò veritablement bo
és menjar crispetes davant del televisor,
rascant les orelles del gos de la casa,
i esperar que arribi, a tot rem
l'hora del sopar.

Del libro “Crónicas del laberinto” (agotado)
Está incluido, completo, en “Contrafábula, poesía reunida 1973-2004” Edit. SIAL, Madrid

LA POESÏA DE ALFREDO PIQUER

El pasado viernes día 16 celebramos el III Encuentro de la Tertulia ZeroArt, en esta ocasión contamos con Alfredo Piquer como poeta invitado, al que agradezco una vez más su asistencia. Disfrutamos de su poesía y su saber estar.
Gracias Alfredo por tu participación



Otra historia.- ( A Homero, confiando en su indulgencia)

Durante muchas noches soñé sobre cubierta
que tejías paciente el sudario de Laertes
en el telar antiguo donde urdiste
nuestra historia de amor ;
que en silente secreto deshacías lo hecho
engañando el apremio infame de tus pretendientes.

A través de las islas y en el tedio espantoso
del océano frío y la lluvia de invierno
que empapaba las tablas de la ligera nave,
pude escuchar el canto dulce de las sirenas
que volaban en torno al alto mástil
donde me ataron firme los viejos camaradas
y que alivió el terrible tiempo de soledad
y vacío que me dejó tu ausencia.
Decían que eras fiel, que me habías amado
sinceramente y me amabas aún y me esperabas
anegada de mi mismo vacío, con los ojos en lágrimas.

Y nunca llegué a Itaca,
a comprobar fehaciente tu explicación extraña,
la traición que ocultaste a aquel poeta ciego
que contó nuestra historia;
el relato imposible que sobre las rompientes
susurraron piadosas las aladas sirenas
de tu fidelidad tejida y destejida
de sudor y de besos y de olvido de lotos
y constantes huídas como golpes de océano;
a constatar de cerca tu delirio de amantes;
a destejer yo mismo la complicada urdimbre
de toda tu mentira, el oleaje adverso,
el viento veleidoso, oscuro y el silencio
con que alejaste siempre mi nave de la patria.