jueves, 6 de diciembre de 2012

 
 

El  niño que gasté 
ya no vive conmigo.
Necesito un cuaderno
que sea de poeta,
con hojas amarillas,

con margenes marcados.

Necesito un cuaderno

que sea de poeta
escribir versos libres
que cierren las heridas.
!Necesito un cuaderno!



domingo, 25 de noviembre de 2012

UN RINCÓN A LA POESÍA DE JOAN MARGARIT

 
Joana murió con treinta años. Joan Margarit le dedica este libro, centrado en sus últimos ocho meses. Copio el prólogo porque me ha parecido de una belleza increíble.


                                                                                PRÓLOGO

De lo que siento acerca del mañana, lo más parecido a una certeza es que Joana y yo no volveremos a vernos. Cuán distinta sería la vida si la muerte fuese a esperar muchos millones de años para podernos encontrar de nuevo, aunque fuese tan sólo durante unos breves instantes. Pero el abismo que nos separa es el abismo del nunca más. Los treinta años que hemos vivido juntos son ahora el único contrapeso y mi tesoro. Fue desde muy temprano una persona muy especial: por una parte –a causa de sus minusvalías, que le dejaban el amor como única herramienta para sobrevivir- era incapaz de rencor, de orgullo, de cualquiera de las más ínfimas señales de la maldad. Por otra parte, la pasión por la vida y su sensibilidad le permitían entender y utilizar todas las conexiones sentimentales con las personas. Ser su padre ha significado estar siempre junto a lo más delicado y bondadoso que puede ofrecer la vida. Esto no quiere decir que haya sido un tiempo sin dificultades, sufrimiento y ráfagas de desesperación, sobre todo hasta que la salud encontró el punto de equilibrio necesario dentro de sus déficits. No hay nada comparable a poder cuidar de una persona a la que se ama, pero es difícil encontrar a alguien como Joana con quien establecer unas relaciones a la vez de alegría y una ternura tan profundas que, al cabo de los años, ya no se sepa quién cuida a quién. El sentimiento que ahora me domina es el desamparo.
El mundo sin Joana se parece al que vivimos juntos, pero no es el mismo. Unasmínimas diferencias me ponen de manifiesto que las personas, los lugares, las cosas, no son las familiares. Me enfrento, pues, al terror más puro, cuando las cosas cotidianas no se reconocen y se vuelven amenazadoras. Por eso a veces lloramos, Mariona y yo, perdidos en el extraño paraje en el que nos ha abandonado la muerte de nuestra hija. El cuervo de Poe ya no dejará de repetir dentro de mí su eco Nevermore.
A Joana le gustaba escucharme recitar sus poemas, los que durante estos años fui escribiendo para hablar de ella. Ahora le ofrezco este libro, que es, también, suyo, pero que nunca me oirá recitar. Son los poemas escritos durante sus ocho últimos meses. Necesito cerrar este tiempo para volver a encontrar, si es posible, la Joana de antes. Mientras se iba muriendo nos decía: Soy feliz. Y desde la muerte continúa haciéndonos sentir su consuelo.
Sant Just Desvern, septiembre del 2001.



NO HAY MILAGROS


 
Llovía con desidia.
Diecinueve de octubre, las nueve de la noche.
Joana iba asustada hacia el quirófano
rodeada por nosotros, que quedamos
en la salita mal iluminada junto a los ascensores.
Dicen que en un intento
de salvarse le dijo te quiero al cirujano.
Creíamos que un hada podría devolvernos
la Joana tranquila, la de siempre,
con sus confiados ojos centelleantes.
A las once mirábamos
las gotas de la lluvia en el cristal
como si resbalaran por la noche.
La noche era una hora de guadaña.




Joan Margarit. Llegas tarde a tu tiempo. Poesía 1999-2002.
Visor de poesía. 2010.

lunes, 12 de noviembre de 2012

"HISTORIAS MINIMAS"

Sabado 17 y domingo 18 de noviembre
a las 19'00 en la C/ Prim nº3 Delegación Territorial de la ONCE en Madrid
 
 
 
 
 
Este fin de semana os traemos a Javier Tomeo; una selección de escenas de su obra Historias Mínimas. 24 escenas en total, de las 44 de que costa esta obra, y que nuestro Director, Víctor Duplá, ha adaptado para la ocasión, jugando con la fantasía, la locura, o el miedo y la muerte.


Las escenas son retales independientes las unos de las otros, sin hilo conductor que las hilvane formando una sola historia. Son como gotitas de rocío, como perlas, igual que copos de nieve, que al sumarse todos ellos sobre algo solido, forman un manto uniforme de majestuosa belleza. Pero que cada una brilla por si misma, cada escena nos cuenta una historia, nos deja su propio mensaje, donde el espectador, soñará, analizará, y navegará por mundos irreales, fantásticos y no por ello menos cotidianos, disfrazados de surrealismo, de absurdo, de humor, de inteligencia.


Y en este orden es como van desarrollándose las escenas: Un mundo de fantasía o evasión de la realidad, donde una niña puede romper la luna, o un padre apagar una estrella de un soplo. Un mundo de Locura, donde los esqueletos hablan. Y un asesino a sueldo puede hablar coloquialmente con el instigador al asesinato e improvisar sobre la marcha un nuevo desenlace. El mundo del miedo, el destino y la muerte. Donde los muertos se lamentan de haber perdido el corazón. O una madre y una hija, luchan con sus miedos, ante un tren que no cogerán jamás.

domingo, 21 de octubre de 2012

POESÍA EN EL MODULO 9

 
Los chicos del Modulo 9 de Alcalá - Meco, continuan compartiendo su poesía.
Hoy Sergio. A. D, nos regala esta:


NUNCA


Nunca debí enamorarme

angustia, celos,  nervios…

sólo consigo desesperarme.

 

Nunca debí matar,

hoy los remordimientos

no me dejan respirar.

 

Nunca debí saltar,

por culpa de la droga, aquella madrugada…

mi mente estaba tocada.

 

“Abuela”, nunca debiste dejarme

desde tu ausencia,

mi alma no deja de torturarme.

 

Nunca debí drogarme

sólo pensaba en mi,

y todo el mundo empezó a abandonarme.

Nunca debí…

                                   ! nunca jamás!

viernes, 5 de octubre de 2012

LA POESÍA DE MILAGROS MORALES GARCÍA

ANTE MI RETABLO ESPOLIADO
 
 
 
 
Ante mi retablo espoliado,
los escombros son sustrato
de la hierba buena
que como madre,
abraza la desidia.
El pasado y el presente
configuran mi contradictorio
y caótico mural;
siempre con espacio
para nuevas tendencias.
Soy trasformación constante:
Rompo mi techumbre
para ver el cielo
sin prever que existen
daños colaterales;
pero mi apertura universal
justifica, mi posterior derrumbe.
Estaré concluida
cuando no quede nada de mí.

lunes, 17 de septiembre de 2012

CUANDO LAS PALABRAS ADOBAN LA MENTIRA




 
                                         Foto de: Deli Arevalillo
 
 
 
 
 
 


Somos esbeltas torres, con sus perros de presa

 i castillos de arena, con hormigas cobardes,

en la orilla rocosa de un cruce sin memoria.
 

De este ánimo que hoy me viste

no duele menos

saber que las palabras

adoban la mentira.

jueves, 13 de septiembre de 2012

SOY TAN HUMANA


 
 
 
 
 
Fotografía Ángeles Fernangomez
 
 

Me equivoqué al escribir el poema
pero  arranqué de nuevo todas las páginas.
Una vez más, quedó limpio mi cuaderno.
No esperes mucho más, ¡no! soy tan humana…


martes, 21 de agosto de 2012

HACIA UNA VENTANA ROTA



                                                                       Fotografía Josep Blanh



Surco la eternidad, formando parte de ella.

En las calles desiertas, escucho los susurros

 de piedras condenadas a vagar

entre las sombras del pecado.

Dibujo en cada esquina

señales que conducen a mi templo.

El peso del dolor

trepa hacia mi ventana,

breviario de la muerte.



Aquél murciélago despierto

debajo de una rama,

consigue ver el mundo

peinando el infinito.

 



domingo, 15 de julio de 2012

ESTOY VACÍA DE TEQUIEROS



Putas, sexo y juego
tejen hoy los  poemas,  
alineando las manos,

debajo del pupitre,
vocablos ya caducos.
Pájaros, nubes , mariposas
silencios,  labios y te quieros,
quedan arrinconados .
El ciclo de la vida…
Morir para nacer de nuevo.

jueves, 12 de julio de 2012

AUSENTE.






La última vez que estuve a solas,
estaba ausente,
no pude disfrutar de aquella soledad.

lunes, 18 de junio de 2012

LA LUCIERNAGA DE NUEVO EN MADRID!!!!!

MAÑANA DIA 19
 ACTUACION DE LA LUCIERNAGA
 EN EL CENTRO CULTURAL
 LAZARO CARRETER,
CALLE DE LA VERDAD 29 (MADRID),
AUTOBUS 116 (PARADA ANTONIO LEYVA- NAVAHONDA)
 
 
 
 
 
METRO MARQUES DE VADILLO
A LAS 19 HORAS.
OS ESPERAMOS

domingo, 3 de junio de 2012

LA POESIA DE ROSA JIMEZA




A veces uno tiene la tristeza
a flor de edad
y la injusticia cae de golpe
como agua sin salida
ahogándose en el pecho.

No sientes más dolor que el de la vida
gritando a tus espaldas
un “basta ya “ sin paliativos,
mientras juras en falso testimonio
ante la muerte vanidosa,
que no hay más ramas por talar
de este árbol deshojado
sin derecho a devolución;

que está acabando el día
en una noche que no es suya
y el tiempo de jugar con la guadaña
expira ya…

Hoy tengo la tristeza
a flor de piel
y solo me consuela
saber que al menos hoy
he sido Siempreviva
enredada en la tumba de mis muertos.

                                                                            Rosa Jimena

Rosa escribe poemas maravillosos, aquí os dejo una muestra de la capacidad que tiene de crear belleza con su pluma.
Rosa gracias por regalarme tú poema y darme la posibilidad de compartirlo con los amigos.