LA POESÍA DE ENRIQUE GRACIA EN CATALÁN

I SENSE VENDRE UNA GRANERA

Enhorabona noi
has aconseguit arriba als 50,
sense vendre la teva anima a Satanàs.
Mai no confessis...
que vas intentar-ho i no es va interessar.
De vegades la vas llogar, no t’enganyis,
a petits i miserables dimonis.
Però al cap i a la fi
ho fa tot el món.
I es part d l’ofici de viure.

El pitjor ve ara
el més cru.
Quan veus que ni a Deu ni al de les banyes
els importa el que facis amb la teva vida.

El mirall somriu més que jo
i la compassió vers un mateix em fueteja la cara.
Ara digues que faràs
amb el poc valor de allò que tens
i el més escàs fins i tot del que esperes.

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DEVUELVEME TU SONRISA

Devuelveme tu sonrisa
de plata oscura,
esa que todo infecta,
la que me obliga
a respirar oxígeno abortado.

Proyecta a mi lado
sombras torcidas,
que yo haré de espuma
el alabastro.

NUESTRO AMOR VISTIÓ DE DOMINGO

Nuestro amor, ya está muerto
murió aquella tarde 12 de septiembre,
sí, rodeado de risas y amigos.

Nuestro amor, no necesitó vestido de frac para ir a la opera,
por eso, hoy no hay dolor, ni lágrimas
ni funeral, ni féretro…

Nuestro amor que siempre vistió de domingo
ha muerto sin broncas, ni ruidos, "canturreando".
Por eso, desde Elena, se peina de amistad,
sin sentimentalismos.

Y fue sólo entonces

Subí tres escalones menos hacia tu boca
quedé un segundo en la terraza del universo,
intentando capturar, experta, entre los astros
la dulce sensación del sabor a lo imposible.
Y fue sólo entonces, cuando el hijo del deseo
escribió ternura en el paisaje de mi cuerpo.

A VANESA

Tengo diez razones para morir,
y me sobran nueve para quedarme
si me sonríes tú.

Hoy estreno mi invierno
los recuerdos me invaden,
despiertan los silencios,
y navego entre el llanto y la ilusión.

LA POESÍA DE JOAN M CASAFONT

Cuento acerca de un pintor.

Érase una vez un pintor
que pintaba en tela fuerte
con paleta de arco iris
y pinceles de algodón.

El pintor pintaba un cuadro.
Y tantos lo habían visto
y tantas alabanzas recibió,
que el pintor no dijo a nadie
que el cuadro que ellos miraban
sólo podría ser visto
si antes lo destapaban
del viejo trapo manchado
que el pintor siempre ponía
para cubrir a su cuadro.

Al pintor lo premiaron
y el premio lo acabó matando.
Y colorín colorado,
este cuento no ha acabado
pues aunque el pintor esté muerto
el cuadro sigue tapado.


Tristany

http://cebrasverdes.blogspot.com/

LA POESÍA DE ALEJANDRO TORRES

PERSONAJE DE SUEÑOS

Espejos de imprecisa superficie,
inútiles retinas en búsqueda de imágenes,
a través de ventanas empañadas.

La percepción se vuelve metal cristalizado
al calor de los pulsos de la tarde.
Señales para ciegos, mensajes sin destino.
No sirven las ideas enhebradas
por la aguja del pensamiento.
No truena la mente perfecta.
No hay chispas que iluminen
la ilusión de sentirse sujeto de tus hechos.

Marioneta que danza en nebulosa,
muñeco de cartón, gesto de trapo,
eco de las palabras,
intérprete de vidas solamente soñadas,
personaje de sueños levemente vividos.
Sombra de celuloide viejo
en sucesión de tiempos adyacentes.

No intento que reviva un pasado ilusorio
por evitar que nazca un futuro temido.
Y ya no puedo hablar
si no es a fuerza de mentiras.
Y no puedo reír
si no es a base del olvido.
Me ha causado pesar ser tan ligero,
estar a merced de los vientos
y sentirme de carne gaseosa.
Me ha dado tal dolor sentirme imaginario,
que necesito ser real
la próxima vez que despierte.


Alejandro Torres
Abril 2010


Ayer celebramos en The Zero Art (Barcelona) nuestra última tertulia del curso. Aleandro Torres fue en esta ocasión nuestro invitado de honor, que llegó de Madrid para compartir con todos nosotros su poesía, amistad y buen hacer.
Con ilusiones y espectativas nos despedimos hasta septiembre. Esperamos contar con la asistencia de todos los amigos de la poesía a quienes les apetezca disfrutar de un ratito de poesía amistad y como dicen los niños de hoy en día.... buen rollo.

LA VOZ DE LA SOLEDAD

Estic a mil quilòmetres de la llar on vaig deixar la meva infantesa.
Allà va quedar la baldufa de color verd amb la qual jugava.
Els fantasmes d'aquells dies són avui els meus llogaters.
El silenci i la solitud lluiten pel primer lloc a la meva cambra.
Però avui m'he despertat disposat a sortir al món
i comprar 300 grams de somriures i tendresa.

Estoy a más de mil kilómetros del hogar donde dejé mi niñez.
Allá quedó la peónza de color verde con la que jugaba.
Los fantasmas de aquellos días son hoy mis inquilinos.
El silencio y la soledad, luchan por el primer lugar en mi alcoba.
Pero hoy... me he despertado dispuesto a salir al mundo
y comprar 300 gramos de sonrisas y ternura.

Mi homenaje al gran hombre que es nuestro amigo JUAN ROMERO, que ha decidido dejar el teatro para dedicarse a sus nietas. "Juan te vas por la puerta grande" Mil besitos para ti.

LA POESÍA DE EVELIO DOMÍNGUEZ

Hay un valle esplendoroso
en la región matancera
donde el sol que reverbera
hace el campo más hermoso.
Un arroyuelo precioso
que al mar sus aguas entrega;
la suave brisa que juega
con las hojas del palmar
como queriendo agradar
al visitante que llega.



Deja el caballo instalado
en una caballeriza
y hasta el "Hotel la Pedriza"
va andando despreocupado
pues tiempo tiene sobrado.
Alquila una habitación,
se baña, sale al balcón
y con el tres en al mano
entona un punto cubano
que lleva en el corazón.

Estas dos retales pertenecen a "Puerta Dorada" historia de amor, odio, venganza y luchas entre dos familias. Escrita en décimas por el poeta Evelio Domínguez, en esta novela se pone de manifiesto el profundo conocimiento del autor, sobre el mundo de la cultura campesina cubana y sobre la décima.

LA LUCIERNAGA

Ayer 28 de mayo, el grupo de teatro La Luciernaga actuó en Galapagar
La obra que se representó fue: NUESTRO PUEBLO de Thornton Wilder.


Traspunte


Sr. y Sra. Ruiz


Sra. Suarez


Sra. Ruiz y Sra. Gomez


Emilia y Jorge


Transpunte.

EL PES DEL BES

El bes ben fet te pes.
Es fet ben lent.
Es fet sens temps.
Es fet de plecs de cel.
Res es més ferm,
res es més cert,
res es més gerd,
res es més net,
res es més cec.
Res te més mel
quel pes del bes ben fet.

Un juego entre la poesía visual y la fonética. "Sin pretensiones, solo como juego".